Als der Sarg meiner schwangeren Frau bereits auf das Förderband zum Krematorium geschoben wurde, sah ich, wie sich ihr Bauch unter dem elfenbeinfarbenen Stoff bewegte.
Der Ofen brüllte nicht, wie man es aus Filmen kennt. Er atmete. Tief, gleichmäßig und beinahe höflich. Genau das machte mir Angst.
Clara lag in einem Sarg aus Mahagoni, die Hände über dem Bauch gefaltet, in dem unser Sohn seit acht Monaten um sein Leben kämpfte. Um mich herum standen weiße Kränze, schwarz gekleidete Verwandte und meine Schwiegermutter Beatriz, deren teures Parfüm nach kalten Blumen und Kontrolle roch.
„Öffnen Sie den Sarg!“, schrie ich.
Beatriz packte meinen Arm. „César, du bist nicht bei Verstand.“
„Ich habe gesehen, wie sie sich bewegt hat!“
Mein Schwager Julián trat zwischen uns. „Wenn du diese Zeremonie störst, lasse ich dich hinauswerfen.“
Ich kannte diesen Ton. Seit Monaten benutzte er ihn, wenn es um das Familienvermögen ging.
Mein Vater hatte vor seinem Tod verfügt, dass sein erstes lebend geborenes Enkelkind die Mehrheit der Firmenanteile erben sollte. Clara wäre bis zu Mateos Volljährigkeit als Verwalterin eingesetzt worden. Beatriz hatte bei der Verlesung des Testaments kein Wort gesagt, aber ihre Finger hatten sich so fest um ihre Handtasche gekrallt, dass der grüne Stein ihres Rings in die Haut gedrückt wurde.
Am Abend zuvor hatte Clara beim Essen plötzlich über einen bitteren Geschmack geklagt. Dann war sie zusammengesackt. Beatriz hatte bereits einen Privatmediziner gerufen, bevor ich überhaupt den Notruf wählen konnte.
Dr. Rivas hatte Clara kaum untersucht. Er sah nicht sie an, sondern die Uhr.
Später wachte ich in einem Sessel auf. Meine Zunge war schwer, mein Hemd schweißnass. Beatriz stand vor mir und hielt ein trockenes Taschentuch in der Hand.
„Clara hat es nicht geschafft“, sagte sie.
Julián legte mir eine Mappe hin. Totenschein. Einäscherungsgenehmigung. Zustimmung zu einem geschlossenen Sarg. Überall stand mein Name. Überall war meine Unterschrift.
Ich erinnerte mich an nichts.
„Du warst völlig zerstört“, sagte Julián. „Wir haben dir geholfen.“
Jetzt lag Clara nur noch wenige Schritte vom Feuer entfernt. Ich riss mich los, stieß Julián beiseite und schlug mit beiden Händen gegen den Sargdeckel. Beatriz kreischte, jemand rief nach dem Sicherheitsdienst, und der Fördergurt setzte sich ruckartig in Bewegung. Da griff ich nach dem Hebel neben dem Ofen, während Don Ernesto, der Leiter des Krematoriums, mit zitternder Hand zum Notknopf eilte und sagte: „Wenn Sie wirklich glauben, dass Ihre Frau lebt, dann müssen wir den Deckel jetzt öffnen, bevor…
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