TEIL 4 — Meine Mutter erklärte den Besitz meines Sohnes für gemeinschaftlich, doch bei ihrem nächsten Satz verstummte sogar meine Schwester

TEIL 4

— Nein, sagte ich. Ich habe nichts unterschrieben.

Der Polizist bat mich, in der Leitung zu bleiben. Frau Ahrens schob den Umschlag in die Mitte des Tisches.

— Öffnen Sie ihn nicht, bevor die Polizei da ist, sagte sie.

Mutter sprang auf.

— Das ist lächerlich. Katja macht aus einer Familienangelegenheit einen Kriminalfall.

— Du hast Anzeige erstattet, sagte Vera. Nicht Katja.

Mutter drehte sich zu ihr.

— Sei still.

— Nein, sagte Vera. Diesmal nicht.

Sergei nahm sein Telefon aus der Tasche. Mehrere Nachrichten blinkten darauf. Er las sie, wurde blasser und schaltete das Gerät aus.

— Was ist? fragte ich.

— Mutter hat mir gestern geschrieben. Sie wollte, dass ich bestätige, du hättest die Drohne freiwillig herausgegeben.

Ich sah ihn an.

— Und was wolltest du tun?

Er antwortete nicht.

Das tat mehr weh als jede Ausrede.

Eine Stunde später kamen zwei Polizeibeamte in den Besprechungsraum. Der ältere hieß Herr Mertens, die jüngere Beamtin Frau Seidel. Sie baten alle, sitzen zu bleiben, und nahmen zuerst den Umschlag an sich.

Mutter verschränkte die Arme.

— Ich habe nur versucht, meinen Enkel zu schützen.

— Wovor? fragte Frau Seidel.

— Vor seiner Mutter.

— Vor welcher Gefahr genau?

Mutter öffnete den Mund. Kein Wort kam heraus.

Herr Mertens schnitt das rote Siegel auf. Darin lag ein Blatt mit meinem Namen, meiner Anschrift und einer Erklärung, dass ich die Drohne meiner Mutter zur Aufbewahrung überlassen hätte.

Darunter stand eine Unterschrift, die meiner erstaunlich ähnlich sah.

— Das ist nicht meine Unterschrift, sagte ich.

— Das wissen wir, antwortete Herr Mertens. Ihre echte Unterschrift steht auf dem Mietvertrag. Die Unterschiede sind deutlich.

Mutter lachte nervös.

— Jeder kann sich irren.

Frau Seidel legte ihr ein zweites Blatt hin.

— Der Umschlag wurde in Ihrem Haus gefunden. Neben einem alten Füller, dessen Tinte mit der Unterschrift übereinstimmt.

Mutter sah zu Vera.

— Du hast ihnen mein Haus durchsucht?

— Nein, sagte Vera leise. Ich habe ihnen den Schlüssel gegeben.

Das Gesicht meiner Mutter verlor jede Farbe.

Dann spielte Herr Mertens die Aufnahme von Nikitas Drohne ab. Erst ihre Stimme. Dann Veras Stimme. Danach Nikitas Weinen.

Mutter hörte sich selbst an, ohne dazwischenreden zu können.

— In dieser Familie gehört nichts nur einem Menschen.

Der Satz klang aus dem Lautsprecher plötzlich fremd und hässlich. Mutter legte beide Hände auf den Tisch.

— Das habe ich nicht so gemeint.

— Es ist Ihre Stimme, sagte Frau Seidel.

Mutter drehte sich zu mir.

— Katja, sag ihnen, dass ich deine Mutter bin.

— Das bist du. Aber das gibt dir nicht das Recht, meinen Sohn zu bedrohen oder meine Unterschrift zu fälschen.

— Ich wollte nur, dass die Jungen sich wieder nahestehen.

— Nähe, die durch Angst entsteht, ist keine Nähe.

Herr Mertens erklärte ihr, dass wegen der Drohung gegen ein Kind und wegen des Verdachts auf Urkundenfälschung ein Ermittlungsverfahren eingeleitet werde. Er nahm ihre Personalien auf. Es gab keine Handschellen. Keine laute Szene. Nur das Klicken seines Kugelschreibers.

Mutter hatte immer geglaubt, nur große Strafen seien wirklich Strafen.

Ihre war, dass diesmal niemand ihre Geschichte übernahm.

Vor dem Gebäude rief Sergei seinen Anwalt an. Er ging nicht ran. Beim zweiten Versuch meldete sich die Kanzlei.

— Ich brauche sofort Hilfe, sagte Sergei. Es geht um meine Schwiegermutter und eine Anzeige.

Eine lange Pause folgte.

— Herr Berger, antwortete die Anwältin, ich habe die Nachrichten gesehen, die Sie mir weitergeleitet haben. Sie haben darin bestätigt, dass die Drohne Ihrem Neffen versprochen wurde.

— Ich wollte nur Frieden.

— Frieden ist keine rechtliche Erklärung. Und ich werde keine Aussage unterschreiben, die nicht stimmt.

Sie legte auf.

Am Abend saß Sergei in unserer Küche. Der Wasserkocher klickte, und aus Nikitas Zimmer hörte man leise Musik.

— Ich hätte dir glauben müssen, sagte er.

— Ja.

— Ich dachte, wenn ich mich nicht einmische, wird es kleiner.

— Manche Dinge werden größer, wenn alle wegsehen.

Er nickte. Dann nahm er seinen Ehering ab und legte ihn neben die Zuckerdose.

— Ich weiß nicht, wie ich das reparieren soll.

— Du kannst nicht reparieren, was du nicht selbst beschädigt hast. Aber du kannst aufhören, es zu verschlimmern.

Später bat Nikita mich, mit in sein Zimmer zu kommen. Er stellte die Drohne auf den Schreibtisch. Neben ihr lag der kleine Messinganhänger.

— Soll ich sie verkaufen? fragte er.

— Warum solltest du?

— Weil alle wegen ihr streiten.

Ich setzte mich zu ihm.

— Nicht die Drohne hat gestritten. Erwachsene haben entschieden, dass dein Nein nichts wert ist.

Er strich über den abgebrochenen Flügel des Anhängers.

— Darf ich sie trotzdem behalten?

— Natürlich.

Am nächsten Morgen brachte ich die Drohne zur Polizei, damit die Aufnahmen gesichert wurden. Danach fuhren Nikita und ich nicht nach Kleindorf. Wir gingen in ein kleines Café am Fluss und teilten uns einen warmen Pfannkuchen.

Zum ersten Mal seit Wochen musste niemand etwas abgeben.

Drei Wochen später zog Sergei vorübergehend zu seinem Bruder. Nicht, weil ich ihn hinausgeworfen hatte, sondern weil er endlich begriff, dass ein Haus mit verschlossenen Türen kein Zuhause war.

Vera kam allein zu uns. Sie stellte eine Schachtel mit Nikitas Spargroschen auf den Tisch.

— Mutter hatte sie aus deiner alten Kommode genommen, sagte sie. Nicht das Geld. Nur die leere Schachtel. Sie wollte beweisen, dass du immer alles für dich behältst.

— Warum bringst du mir das?

— Weil ich endlich wissen will, was wirklich deins ist.

Ich öffnete die Schachtel. Darin lag ein Zettel von Nikita, krumm geschrieben: Für meine nächste Batterie.

Ich weinte nicht laut. Vera auch nicht.

Im Herbst wurde das Ermittlungsverfahren gegen Mutter weitergeführt. Sie musste sich nicht in Untersuchungshaft setzen, aber sie durfte Nikita nicht besuchen und musste ihre Aussage bei der Polizei wiederholen. Die Fälschung wurde durch das Gutachten bestätigt. Die Drohung blieb auf der Aufnahme.

Vera entschuldigte sich bei ihrem Sohn. Grischa bekam keine Drohne. Stattdessen kaufte Vera ihm einen kleinen Baukasten, den sie von ihrem eigenen Geld bezahlte.

— Du darfst entscheiden, wem du etwas leihst, sagte sie zu ihm. Auch wenn jemand traurig wird.

Nikita hörte das und sah mich an.

Im Dezember lag der erste Schnee. Ich hatte inzwischen eine neue Stelle in einer kleinen Buchhandlung angenommen. Morgens roch meine Jacke nach Papier und Zimt, abends wartete Nikita mit seinen Hausaufgaben am Fenster.

An einem Samstag befestigten wir im Park eine neue Kamera an der Drohne. Der Messinganhänger hing wieder am Reißverschluss.

— Der Flügel ist immer noch kaputt, sagte Nikita.

— Deshalb ist es ein Glücksbringer.

— Ein kaputter?

— Einer, der trotzdem fliegt.

Er lächelte.

Monate später kam eine Nachricht von Mutter. Sie schrieb, sie habe alles bereut. Sie wolle nur fünf Minuten mit mir reden. Danach folgte eine zweite Nachricht von Sergei: Deine Mutter ist krank. Du könntest wenigstens hingehen.

Ich las beide Nachrichten am Küchentisch. Neben meinem Glas lag der kleine Anhänger. Ein Lichtstreifen wanderte über sein verbogenes Metall.

Ich schrieb Mutter zurück: Ich wünsche dir, dass du Hilfe bekommst. Aber ich komme nicht zurück in dieses Muster.

Sergei antwortete nicht.

Vera schrieb: Ich verstehe dich.

Das war genug.

Am nächsten Morgen flog Nikitas Drohne über den verschneiten Park. Sie stieg höher, als er erwartet hatte. Für einen Augenblick verlor er sie aus den Augen.

— Mama! rief er.

— Ich sehe sie.

Er blickte zum Himmel. Der kleine Messinganhänger blitzte am Reißverschluss seiner Tasche.

Dann landete die Drohne sicher in seinen Händen.

Und diesmal nahm sie ihm niemand weg.