Ich ging trotz aller Warnungen in die Privatkabine des gefährlichsten Mannes im Zug, und sein Leibwächter wurde kreidebleich

Als der kleinste der drei Säuglinge im Privatabteil grau anlief, sprang ich auf, obwohl jeder im Erste-Klasse-Wagen so tat, als hätte er nichts bemerkt.

Das Geschrei hatte kurz hinter Newark begonnen. Zuerst war es nur ein dünnes, wütendes Weinen gewesen. Dann mischten sich zwei weitere Stimmen hinein, bis der ganze Wagen vibrierte. Eine Frau mit Perlenkette presste sich ein Taschentuch an die Schläfe.

— Können Sie diese Kinder nicht endlich beruhigen? — rief sie der Zugbegleiterin zu.

Der Geschäftsmann gegenüber murmelte:

— Für diesen Preis erwarte ich Ruhe.

Ein älterer Herr nahm sogar seine Hörgeräte heraus.

Ich hielt mein Taschenbuch in beiden Händen und starrte auf dieselbe Seite, ohne ein Wort zu lesen. In der Innentasche meiner Jeansjacke lag die kleine weiße Mütze meines Sohnes, gestrickt mit einem schiefen roten Stern. Ich trug sie überallhin, obwohl mein Kind seit sechs Wochen tot war.

Nicht mein Problem, sagte ich mir.

Dann öffnete sich die Rauchglastür am Ende des Wagens einen Spalt.

Ich sah Roman Vale.

Selbst ich kannte sein Gesicht. In New York, Baltimore und Chicago sprach man seinen Namen nur leise. Manche nannten ihn den König der Crown Street. Staatsanwälte hatten jahrelang versucht, seine Firmen mit Dingen zu verbinden, über die nachts niemand laut redete.

Er sollte furchterregend sein.

Doch in diesem Moment sah er selbst aus, als hätte er Todesangst.

Er hielt ein winziges Kind an seine Brust und drückte eine Flasche an dessen Mund.

— Bitte, Jude. Nur einen Schluck, mein Junge.

Das Baby drehte den Kopf weg.

Hinter Roman standen zwei weitere Säuglinge in einem dreifachen Wagen. Auf dem Tisch lagen Fläschchen mit Spezialnahrung, Ziegenmilch und einer gelblichen Flüssigkeit, die nach Medizin roch.

Nichts half.

Ein großer Mann mit schwarzem Mantel stand an der Tür und hielt ein Telefon ans Ohr.

— Wir sind in achtundzwanzig Minuten in Washington, sagte er. — Kincaids Leute warten bereits am Bahnhof.

— Wir verschieben es nicht, erwiderte Roman.

— Roman, die Kinder brauchen ein Krankenhaus.

Roman sah auf seinen Sohn hinunter.

— Wenn Kincaid jedes Krankenhaus zwischen hier und Virginia beobachten lässt, bringen wir sie direkt zu ihm.

Der Leibwächter schwieg.

Roman lachte bitter.

— Ich kann eine Autobahn sperren. Ich kann Politiker dazu bringen, sich an nichts zu erinnern. Aber ich kann meine eigenen Söhne nicht dazu bringen zu trinken.

Dann hörte ich den Namen Elise. Blumen. Friedhof. Sechs Wochen alte Babys und eine Mutter, deren Grab noch frisch sein musste.

Jude schrie nicht mehr richtig. Aus seinem Mund kam nur noch ein gebrochenes, heiseres Geräusch. Seine Lippen wurden blass. Seine Finger zitterten gegen Romans Hemd.

Ich kannte dieses Zeichen.

Ich kannte das verzweifelte Suchen eines Kindes, das etwas Vertrautes brauchte. Mein Körper erinnerte sich, obwohl mein Verstand längst gelernt hatte, den Schmerz wegzuschließen. Unter meiner Jacke spannte sich meine Brust plötzlich so schmerzhaft, dass mir der Atem stockte.

Ich wusste, was geschah.

Und ich wusste, was die drei Jungen vielleicht brauchten.

Der Geschäftsmann sprang halb aus seinem Sitz.

— Gehen Sie da nicht hinein.

Ich hörte ihn kaum.

Der Leibwächter drehte sich zu mir um. Seine Hand glitt unter den Mantel.

Roman hob den Kopf.

Für einen Moment trafen sich unsere Blicke durch die halb geöffnete Tür. In seinen Augen lag kein Zorn, sondern blanke Verzweiflung.

— Was wollen Sie? — fragte er.

Ich legte eine Hand auf die kleine Mütze in meiner Tasche und trat näher.

— Ich kann Ihren Sohn vielleicht retten.

Der Leibwächter zog die Tür weiter auf. Roman bewegte sich nicht. Jude gab einen kaum hörbaren Laut von sich, während seine Hand nach Romans Hemd krallte.

— Sagen Sie genau, was Sie anbieten, sagte Roman.

Ich schluckte.

— Muttermilch.

Im ganzen Wagen wurde es still.

Roman sah auf das graue Kind in seinen Armen, dann auf mich. Schließlich machte er einen Schritt zur Seite und zeigte auf den Sitz.

— Beweisen Sie, dass Sie nicht geschickt wurden.

Ich öffnete den Mund, um zu antworten, als plötzlich das Telefon des Leibwächters klingelte. Er nahm ab, hörte drei Sekunden zu und wurde kreidebleich. Dann zog er aus seiner Tasche eine flache braune Aktenmappe und reichte sie Roman, der langsam den Verschluss öffnete…

TEIL 2

Roman öffnete die Mappe nicht sofort. Seine Finger lagen auf dem Messingverschluss, als könnte allein die Bewegung darin eine Bombe auslösen.

Der Zug raste durch den Regen. Das Fenster zitterte, und an der Decke flackerte eine Lampe.

— Wer hat angerufen? — fragte er.

Victor, der Leibwächter, sah nicht mich an. Er starrte auf Jude.

— Die Kinderärztin aus Baltimore. Sie sagt, jemand hat vor einer Stunde ihre Praxis durchsucht.

— Warum?

— Sie wollten die Krankenakten der Jungen.

Roman öffnete die Mappe. Darin lag ein einzelnes Blatt mit einem roten Stempel und einem Foto von Elise Vale. Ihre Augen waren hell, ihr Lächeln vorsichtig. Auf der Rückseite stand ein Datum, das drei Tage vor ihrer Beerdigung lag.

Ich zwang mich, nicht hinzusehen.

— Wenn Sie wollen, dass ich helfe, müssen Sie mich untersuchen lassen, sagte ich.

— Von wem?

— Von Ihrer Ärztin. Und von jemandem, dem Sie nicht vertrauen.

Roman hob eine Augenbraue.

— Sie geben einem Mann wie mir Ratschläge über Vertrauen?

— Nein. Ich sage Ihnen, dass Ihre Kinder sterben könnten, während Sie überlegen, ob ich eine Falle bin.

Judes Kopf rollte zur Seite.

Roman wurde schlagartig bleich.

— Machen Sie die Tür zu, sagte er zu Victor.

Victor blieb stehen.

— Roman…

— Jetzt.

Die Tür schloss sich. Das Geschrei der beiden anderen Jungen wurde dumpfer. Ich setzte mich auf den schmalen Sitz und öffnete meine Jacke. Meine Hände zitterten so stark, dass ich den Reißverschluss zweimal verfehlte.

— Ich hatte einen Sohn, sagte ich leise. — Er hieß Daniel. Er wurde sechs Wochen alt.

Roman blieb neben mir stehen.

— Was ist passiert?

— Ein angeborener Herzfehler. Er starb in meinem Arm. Mein Körper hat das nicht verstanden. Er produziert noch immer Milch.

Ich sah auf den schiefen roten Stern der kleinen Mütze in meiner Tasche.

— Ich habe sie für ihn gestrickt. Ich war nie gut mit Nadeln.

Roman setzte sich mir gegenüber, Jude auf dem Arm. Sein Gesicht verlor etwas von der Härte, die man aus Zeitungen kannte.

— Wenn Sie helfen, gehört Ihnen nichts. Kein Geld, keine Schuld, kein Gefallen, sagte er.

— Ich will nichts von Ihnen.

— Alle wollen etwas von mir.

— Dann seien Sie der Erste, der mir glaubt.

Er gab mir Jude.

Das Kind war erschreckend leicht. Seine Haut fühlte sich kalt an. Ich legte ihn an meine Brust, und in dem Moment, in dem er trank, brach etwas in mir auf. Tränen liefen mir übers Gesicht, aber ich hielt ihn fest.

Jude schluckte.

Einmal.

Dann noch einmal.

Roman sagte nichts. Er starrte auf seinen Sohn, als hätte er zum ersten Mal seit Wochen einen Grund zu atmen.

— Er trinkt, flüsterte Victor.

— Die anderen beiden auch, sagte ich. — Wenn sie dieselbe Nahrung brauchen, muss ich sie abwechselnd versorgen. Wir dürfen nicht anhalten.

Roman griff nach dem Telefon.

— Ruf Dr. Sloane an. Nicht über die übliche Leitung.

Victor wählte, doch bevor jemand abnahm, begann Jude plötzlich zu husten. Ein dunkler Tropfen erschien an seinem Mundwinkel. Ich richtete ihn auf, und Roman riss die Tür auf.

— Was ist das? — fragte er.

— Vielleicht hat er sich verschluckt. Vielleicht ist es mehr.

Victor hielt das Blatt aus der Mappe hoch.

— Auf der Rückseite steht: Wenn die Jungen anfangen zu trinken, ist es bereits zu spät.

Roman nahm ihm das Papier aus der Hand.

— Elise hat das geschrieben?

— Ihre Handschrift, sagte Victor. — Aber die Tinte ist von heute.

Ein Krachen kam aus dem hinteren Zugteil. Die Notbremsanzeige leuchtete rot auf. Der Wagen wurde langsamer, und irgendwo schrie jemand.

Roman stand auf.

— Kincaid ist an Bord.

— Woher wissen Sie das? — fragte ich.

Er drehte das Blatt um. Unter dem Satz war ein Symbol gezeichnet: drei kleine Kreise, verbunden durch eine Linie.

Jude griff mit schwachen Fingern nach meiner Jacke. Seine Hand schloss sich um den Stoff, genau dort, wo Daniels Mütze lag.

Roman sah das Symbol an und flüsterte:

— Elise hat mir dieses Zeichen nie gezeigt.

Dann sprang die Tür des nächsten Wagens auf, und ein Mann in der Uniform des Zugpersonals trat herein. In seiner Hand glänzte eine Spritze…

TEIL 3

Die Spritze war nur wenige Schritte entfernt.

Victor riss seine Waffe hervor.

— Hände hoch!

Der Mann blieb stehen. Sein Namensschild war sauber, seine Schuhe waren nass, und an seinem rechten Ärmel klebte ein winziger dunkler Fleck.

— Ich bin Arzt, sagte er. — Die Kinder brauchen sofort ein Beruhigungsmittel.

— Dann zeigen Sie Ihre Zulassung, sagte ich.

Er sah mich an. Nur einen Augenblick. Aber dieser Augenblick genügte.

Roman stieß die Tür zu, und Victor drückte den Mann gegen die Wand. Die Spritze fiel klirrend auf den Boden.

— Wer hat Sie geschickt? — fragte Roman.

— Sie verstehen nicht, antwortete der Mann.

— Das sagen Männer immer, wenn sie hoffen, dass jemand sie nicht durchsucht.

Victor nahm ihm eine zweite Spritze aus der Innentasche. Auf dem Etikett stand kein Name, nur das Zeichen mit den drei verbundenen Kreisen.

Dr. Sloane meldete sich endlich am Telefon. Ihre Stimme überschlug sich.

— Roman, bringen Sie die Kinder nicht nach Washington. Elise hat mich vor ihrem Tod angerufen. Sie sagte, die Jungen seien nicht krank geboren worden.

Roman wurde vollkommen still.

— Was hat sie gesagt?

— Sie glaubte, jemand hätte ihnen im Krankenhaus ein Mittel gegeben, das die Gerinnung verändert. Die Nahrung war nur der Auslöser. Sie wollte die Blutproben sichern.

Ich sah auf Jude hinunter. Sein Atem ging flach, aber seine Farbe kehrte langsam zurück.

— Wo sind die Proben? — fragte Roman.

— In der braunen Mappe. Elise hat sie vor ihrem Tod bei mir hinterlegt.

Roman öffnete den Umschlag in der Mappe. Darin lagen drei Laborberichte, ein Speicherkärtchen und ein handgeschriebener Brief.

Er las die erste Zeile. Dann setzte er sich.

— Was steht dort? — fragte ich.

Er antwortete nicht.

Victor nahm den Brief und las laut:

— Die Kinder sind Romans Söhne. Alle drei. Aber sie wurden nicht wegen einer Erbkrankheit behandelt. Jemand hat ihre Blutwerte absichtlich verändert, damit Roman glaubt, er verliere sie an eine seltene Krankheit und sich auf Kincaid einlässt.

Roman sah ihn an.

— Warum sollte ich mich auf Kincaid einlassen?

Victor blätterte weiter.

— Weil Kincaid eine angebliche Heilung angeboten hat. Gegen die Kontrolle über die Hafenfirmen.

Der Mann an der Wand begann zu lachen.

— Ihre Frau war klüger, als Sie dachten, sagte er.

Roman trat auf ihn zu.

— Sprich ihren Namen nicht aus.

— Sie hat die Proben aus dem Labor gestohlen. Sie hat herausgefunden, dass Ihre eigene Sicherheitschefin die Lieferungen überwachte. Und bevor sie Ihnen die Wahrheit sagen konnte, war sie tot.

Ich erstarrte.

— Wer war die Sicherheitschefin?

Der Mann grinste trotz Victors Hand an seiner Kehle.

— Fragen Sie Roman.

Roman sah mich an. In seinem Gesicht lag plötzlich etwas, das schlimmer war als Wut.

— Mara Quinn, sagte er. — Sie war Elises Schwester. Und sie war die einzige Person, die ich nach ihrem Tod noch in mein Haus ließ.

Victor zog das Speicherkärtchen aus dem Umschlag und steckte es in sein Telefon. Eine Aufnahme begann. Elise saß darin in einem dunklen Zimmer. Ihre Stimme zitterte.

— Roman, wenn du das hörst, vertraue niemandem, der behauptet, die Jungen seien unrettbar krank. Die erste Flasche mit dem Gift kam aus unserem eigenen Vorratsraum. Und Naomi Bell ist keine Zufallsbekanntschaft. Ihre Milch wurde vor Daniels Tod im Krankenhaus untersucht. Die Probe kann beweisen, wer damals die Akte verändert hat.

Mir wurde kalt.

— Meine Akte?

Roman sah auf den Bericht. Dann auf mich.

— Daniels Tod wurde als natürlicher Verlauf eingetragen. Aber hier steht, dass seine Blutprobe nachträglich ausgetauscht wurde.

Ich konnte nicht atmen. Sechs Wochen lang hatte ich geglaubt, mein Sohn sei einfach zu schwach gewesen.

Dr. Sloanes Stimme kam aus dem Telefon:

— Naomi, Ihr Sohn könnte das erste Opfer gewesen sein.

Hinter uns ging die Wagentür auf.

Eine Frau in einem cremefarbenen Mantel trat ein. Mara Quinn hielt die Hände offen, als käme sie zu einer Beerdigung.

— Das ist genug, Roman, sagte sie.

Roman drehte sich langsam um.

— Elise hat alles aufgenommen.

Mara lächelte traurig.

— Dann weißt du auch, dass sie gelogen hat.

In diesem Moment vibrierte Romans Telefon. Eine Nachricht erschien auf dem Bildschirm. Nur sechs Wörter.

Die Polizei hat Naomis Wohnung erreicht…