TEIL 4

Der Stationsarzt führte mich um 00.18 Uhr in einen kleinen Besprechungsraum.

Auf dem Tisch stand eine Tasse mit kaltem Tee. Daneben lag Lenis Patientenakte, aufgeklappt bei den Seiten, die Nina mir nie gezeigt hatte.

„Die Operation wurde nicht wegen eines medizinischen Notfalls verschoben“, sagte Dr. Keller. „Wir hatten den Verdacht, dass Leni ihre Medikamente mehrfach nicht bekommen hatte.“

Ich konnte nicht sprechen.

„Warum hat mich niemand angerufen?“

„Wir haben Sie angerufen. Ihre Frau nahm die Gespräche entgegen und erklärte, Sie seien bei der Arbeit und wollten keine unnötige Aufregung.“

Nina hatte damals jeden Abend neben mir gesessen. Sie hatte mir erzählt, die Klinik sei zufrieden. Sie hatte sogar die Nachrichten meines Handys beantwortet, wenn ich unterwegs war.

Ich legte beide Hände auf den Tisch.

„Sie hat mich belogen.“

„Sie hat die Behandlung behindert“, sagte der Arzt. „Das müssen nun die Ermittler klären.“

Am nächsten Morgen kamen die ersten Anrufe.

Ninas Schwester wollte wissen, ob ich wirklich vorhatte, ihre Schwester anzuzeigen.

„Es geht nicht um Rache“, sagte ich.

„Sie ist deine Frau.“

„Und Leni ist meine Tochter.“

Danach rief Ninas Anwalt an. Er sprach freundlich, fast gelangweilt.

„Meine Mandantin war emotional überfordert. Wenn Sie die Sache nicht eskalieren, können wir eine private Lösung finden.“

„Welche private Lösung?“

„Eine Erklärung, dass es sich um einen einmaligen Vorfall handelte.“

„Die Kamera zeigt mehr als einen Vorfall.“

Am anderen Ende wurde es still.

„Sie sollten sehr vorsichtig sein, Herr Berger.“

„Das bin ich seit dem Tag, an dem meine Tochter operiert wurde.“

Er legte auf.

Um zehn Uhr rief Nina selbst an. Ihre Stimme klang heiser.

„Daniel, bitte hör mir zu.“

Ich stand im Flur der Klinik und sah durch die Glasscheibe zu Leni. Sie schlief. Der Messingfuchs lag auf ihrem Kissen.

„Ich höre.“

„Ich hatte Angst.“

„Wovor?“

„Dass du mich verlässt. Dass du nur noch sie siehst.“

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„Sie ist ein Kind, Nina.“

„Ich habe alles für euch getan.“

Ich schloss die Augen.

„Du hast dir das Recht genommen, über ihre Schmerzen zu entscheiden.“

„Ich wollte, dass sie stark wird.“

„Stärke ist nicht, Angst vor der eigenen Küche zu haben.“

Sie weinte. Diesmal klang es beinahe echt. Trotzdem blieb etwas in mir unbewegt. Nicht Kälte. Klarheit.

Am Nachmittag wurde Nina von den Ermittlern befragt. Sie bestritt zuerst den Schlag. Dann sagte sie, sie habe Leni nur „zur Seite gedrückt“. Schließlich spielte Weber ihr die Aufnahme vor.

Nina saß mit verschränkten Armen im Vernehmungsraum.

„Das bin nicht ich“, sagte sie.

Weber stoppte die Aufnahme.

„Ihre Stimme?“

„Ja.“

„Ihre Kleidung?“

„Ja.“

„Ihre Hand?“

Nina schwieg.

Weber ließ die Aufnahme weiterlaufen. Ninas eigene Stimme erklang erneut: „Wenn Papa fragt, kommt die Schwellung von der Behandlung.“

Diesmal hörte sie sich selbst bis zum Ende an.

Ihre Schultern sanken.

„Ich habe das nicht so gemeint“, flüsterte sie.

„Aber Sie haben es gesagt“, erwiderte Weber.

Zum ersten Mal konnte sie sich nicht mehr aus ihrer eigenen Geschichte herausreden.

Die Ermittler fanden später Nachrichten auf ihrem Telefon. Darin hatte Nina einer Bekannten geschrieben, Leni müsse „endlich aufhören, alle zu manipulieren“. Außerdem gab es Bilder der verschlossenen Medikamentenbox und mehrere Nachrichten an die Klinik, die sie unter meinem Namen abgeschickt hatte.

Die Staatsanwaltschaft beantragte ein Kontaktverbot. Die vorläufige Entscheidung über das Sorgerecht wurde mir übertragen. Nina musste aus unserer Wohnung ausziehen und durfte Leni nur unter Aufsicht sehen.

Als ich drei Tage später ihre Sachen packte, blieb ich in Lenis Zimmer stehen.

Das Bett war leer. Auf dem Schreibtisch lag ein zerknicktes Blatt Papier. Leni hatte darauf unser Haus gemalt. Neben der Tür stand eine kleine Figur mit einem roten Kreis über dem Kopf.

„Das bist du“, sagte sie, als sie hinter mir erschien.

„Warum habe ich einen Kreis?“

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„Weil du jetzt aufpasst.“

Ich musste mich abwenden, damit sie meine Tränen nicht sah.

Nina hatte im Flur einen Karton zurückgelassen. Darin lagen ihre Schuhe, Bücher und ein gerahmtes Hochzeitsfoto. Ich nahm das Bild heraus, betrachtete es kurz und stellte es mit der Vorderseite nach unten in den Schrank.

Nicht aus Hass.

Weil es nicht mehr zu unserem Leben passte.

Sechs Wochen später lebten Leni und ich in einer kleinen Wohnung in Freiburg. Die Küche war schmal, der Herd machte ein klickendes Geräusch, und morgens fuhr unter unserem Fenster die Straßenbahn vorbei.

Ich arbeitete wieder halbtags in der Werkstatt meines Bruders. Nachmittags holte ich Leni aus der Schule ab. Ihre Schritte waren noch vorsichtig, aber sie ging jeden Tag sicherer.

An einem kalten Novembermorgen blieb sie vor der Haustür stehen.

„Papa, schau.“

Der erste Schnee fiel auf die Briefkästen.

Sie hielt mir ein Bild hin. Darauf waren wir beide unter einem weißen Himmel. Über uns schwebte ein winziger Messingfuchs.

„Der passt auf uns auf“, sagte sie.

„Nein“, antwortete ich. „Wir passen aufeinander auf.“

Sie lächelte.

Manchmal kamen noch Nachrichten von Nina. Zuerst waren sie wütend. Dann traurig. Schließlich klangen sie fast vernünftig.

„Ich habe eine Therapie begonnen.“

„Ich habe verstanden, was ich getan habe.“

„Bitte gib uns noch eine Chance.“

Monate später kam die letzte Nachricht.

„Ich stehe vor der Tür. Nur fünf Minuten. Ich möchte dir den Anhänger zurückgeben.“

Ich sah aus dem Fenster. Nina stand tatsächlich unten auf dem Gehweg. In ihrer Hand hielt sie etwas, das im Winterlicht glänzte.

Den zweiten Messingfuchs.

Leni hatte ihn nie getragen. Nina hatte ihn am Tag vor der Operation gekauft und ihr dann nicht gegeben, weil sie meinte, ein Kind brauche keine Glücksbringer.

Ich ging nicht nach unten.

Stattdessen schrieb ich: „Bitte gehen Sie. Der Anhänger gehört nicht zu Ihnen.“

Die Antwort kam sofort.

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„Du warst einmal mein Mann.“

Ich schrieb: „Und jetzt bin ich Lenis Vater.“

Danach löschte ich die Nachricht nicht. Ich legte das Telefon weg und ging in die Küche.

Leni saß am Tisch und malte. Der Messingfuchs an ihrer Tasche klopfte leise gegen das Holz, jedes Mal, wenn sie den Stift bewegte.

„Ist sie weg?“, fragte sie.

„Ja.“

„Kommt sie wieder?“

Ich setzte mich neben sie.