TEIL 4

„Nein“, sagte Sergej.

Nur dieses eine Wort.

Galijas Lächeln verschwand.

Pawel hielt das Telefon noch immer in der Hand. Im Flur brummte die alte Lampe, und irgendwo im Haus schlug eine Tür gegen den Rahmen. Für einen Moment wirkte alles erschreckend gewöhnlich.

Dann fragte Sergej:

„Was bedeutet das?“

„Dass jemand die Begünstigung Ihrer Lebensversicherung ändern wollte“, sagte Pawel. „Nicht erfolgreich. Die Änderung wurde wegen einer fehlenden Bestätigung angehalten.“

„Und wer hat sie eingereicht?“

„Die Vollmacht wurde mit denselben Unterlagen beantragt wie der Kredit.“

Sergej drehte sich zu seiner Mutter.

„Du wolltest Alijas Namen benutzen, um einen Kredit aufzunehmen. Und wenn etwas passiert, sollte ich das Geld bekommen?“

„So war das nicht“, sagte Galija.

„Wie war es dann?“

Sie öffnete den Mund, doch diesmal kam kein Vorwurf. Keine Träne. Keine Geschichte über ihre Einsamkeit.

Nur Schweigen.

Pawel nahm sein Telefon heraus.

„Ich werde jetzt die Bankleitung und die Ermittlungsstelle informieren. Sie beide sollten keine weiteren Gespräche ohne rechtliche Beratung führen.“

Galija griff nach seinem Arm.

„Sie dürfen mich nicht wie eine Verbrecherin behandeln.“

Pawel entzog ihr ruhig den Arm.

„Ich behandle Sie wie eine Kundin, deren Unterlagen geprüft werden.“

„Alija, sag ihm, dass das ein Missverständnis ist!“

Ich sah sie an.

Früher hätte ich sofort geholfen. Ich hätte Pawel gebeten, zu warten. Ich hätte Sergej erklärt, dass Galija alt sei und Angst habe. Ich hätte wieder irgendeinen Teil der Wahrheit verschluckt, damit niemand laut weinen musste.

Aber ich war müde, immer der Deckel auf dem kochenden Topf zu sein.

„Ich werde nichts mehr für dich erklären“, sagte ich.

Sergej rief noch in derselben Nacht seinen Rechtsberater an. Der Mann hörte sich die Aufnahme an, sah die Kopien der Vollmacht und schwieg so lange, dass ich sein Atmen am Telefon hören konnte.

„Ich kann Sie nicht vertreten, wenn Sie die Unterlagen Ihrer Mutter zurückhalten“, sagte er schließlich zu Sergej. „Entweder Sie geben alles heraus, oder Sie suchen sich jemand anderen.“

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„Aber ich wusste nichts davon.“

„Das müssen Sie beweisen. Nicht behaupten.“

Sergej legte auf und setzte sich auf den Boden unseres Wohnzimmers. Er sah nicht aus wie ein Mann, der gerade seine Mutter verloren hatte. Er sah aus wie ein Kind, das begriff, dass die Person, der es vertraut hatte, ihn jahrelang belogen hatte.

Am nächsten Morgen kam ein Ermittler zur Bank. Die gefälschte Vollmacht wurde aufgenommen, die geplante Kreditlinie gesperrt und alle noch offenen Abbuchungen gestoppt. Die Bank bestätigte schriftlich, dass kein Kredit auf meinen Namen ausgezahlt worden war.

Galija musste die Nachweise für ihre zweite Wohnung vorlegen. Irina erhielt ebenfalls eine Vorladung, weil mehrere Überweisungen direkt auf ihr Konto gegangen waren.

Ich empfand keine Genugtuung.

Nur Erschöpfung.

Drei Tage später hörte Sergej zum ersten Mal die vollständige Sprachnachricht allein an. Ich war in der Küche und spülte zwei Teller. Die Tür zum Wohnzimmer stand offen.

Aus dem Lautsprecher kam Galijas Stimme:

„Sergej unterschreibt sowieso alles, was ich ihm hinlege. Und wenn Alija sich weigert, erzähle ich allen, sie wolle die Familie zerstören.“

Dann kam seine eigene Stimme aus einer älteren Nachricht:

„Alija, überweise bitte noch etwas. Mama braucht es wirklich. Du weißt doch, wie sie ist.“

Er hörte sich selbst.

Mehrmals.

Als ich ins Wohnzimmer kam, saß er vor dem ausgeschalteten Fernseher. Sein Gesicht war nass.

„Ich habe dich immer gebeten, ruhig zu bleiben“, sagte er.

„Ja.“

„Ich dachte, ich würde Frieden schaffen.“

„Du hast nur verlangt, dass ich den Preis dafür bezahle.“

Er nickte.

„Ich weiß.“

Eine Woche später packte ich meine Sachen. Nicht alles. Nur die Dinge, die mir gehörten. Zwei Pullover, meine Unterlagen, die große Tasse mit dem abgeplatzten Rand und den kleinen Messingschlüssel mit dem roten Lackpunkt.

Sergej stand an der Wohnzimmertür.

„Gehst du wirklich?“

„Für eine Weile.“

„Zu deiner Schwester?“

„Nein. Ich habe eine kleine Wohnung gefunden.“

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„Kann ich mitkommen?“

Ich sah ihn an.

„Du kannst mir nicht folgen, nur weil du jetzt Angst hast.“

Das traf ihn. Aber er widersprach nicht.

Am schwersten war das Schlafzimmer.

Nicht wegen der Möbel.

Wegen des leeren Platzes auf der Fensterbank, wo jahrelang unser Hochzeitsfoto gestanden hatte. Ich nahm den Rahmen nicht mit. Auf dem Bild lächelte ich in die Kamera, während Sergej meine Hand hielt. Hinter uns stand Galija und legte uns beiden die Hände auf die Schultern.

Ich ließ das Foto dort.

Manche Erinnerungen muss man nicht mitnehmen, um zu wissen, dass sie passiert sind.

Zwei Monate später lebte ich in einer kleinen Wohnung im vierten Stock eines ruhigen Hauses. Die Küche war schmal, aber morgens fiel Licht auf den Tisch. Ich arbeitete wieder öfter in der Buchhaltung und nahm den Bus, statt jede Fahrt zu planen, damit noch Geld für Galijas Medikamente übrig blieb.

Das war eine neue Art von Freiheit.

Ich kaufte mir frisches Brot, ohne dabei auszurechnen, ob ich das Geld nicht besser jemand anderem schicken sollte. Ich stellte eine Topfpflanze ans Fenster. Sie war klein und schief, aber sie wuchs.

An einem Donnerstag im November fiel der erste Schnee. Ich stand mit einer Tasse Kaffee am Fenster, als mein Telefon vibrierte.

Eine Nachricht von Sergej.

„Die Ermittlungen sind fast abgeschlossen. Irina hat alles gestanden. Galija muss die unterschlagenen Mieten offenlegen. Ich habe die Scheidungspapiere bekommen. Bitte komm zurück. Ich verspreche, dass alles anders wird.“

Ich las die Nachricht zweimal.

Dann schrieb ich:

„Ich glaube dir, dass du es diesmal anders machen willst. Aber ich komme nicht zurück. Ich wünsche dir Kraft, deine Entscheidungen selbst zu tragen.“

Ich drückte auf Senden.

Keine Wut.

Kein Zittern.

Nur Ruhe.

Ein paar Wochen später rief Sergej noch einmal an. Ich ging nicht sofort ans Telefon. Als ich schließlich abhob, sagte er nichts.

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„Warum hast du angerufen?“ fragte ich.

„Ich wollte deine Stimme hören.“

„Du kennst meine Stimme.“

„Nicht so.“

Ich setzte mich an den Küchentisch.

„Sergej, ich hasse dich nicht.“

Am anderen Ende atmete er zittrig ein.

„Das wäre leichter“, sagte er.

„Für wen?“

Er antwortete nicht.

„Ich kann dich nicht mehr vor deiner Mutter schützen“, sagte ich. „Und ich kann dich auch nicht vor deiner eigenen Feigheit schützen.“

Danach verabschiedeten wir uns.

Ich legte den kleinen Messingschlüssel neben meine Wohnungsschlüssel. Der rote Lackpunkt war an einer Stelle abgesplittert. Früher hatte ich geglaubt, er öffne die Tür zu einer Familie.

Jetzt wusste ich es besser.

Er erinnerte mich daran, dass manche Türen sich erst schließen müssen, damit man endlich hinausgehen kann.

Draußen blieb der Schnee auf dem Fenstersims liegen.

Und zum ersten Mal wartete niemand mehr auf mein Geld.

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