Ich zog einen blutenden Fremden aus dem eisigen Hinterhof, doch als er am Morgen meinen Namen sagte, erstarrte sein Leibwächter

Als der blutende Fremde um drei Uhr morgens an meine Wohnungstür sank, erkannte ich an seinem Blick, dass nicht die Kälte die größte Gefahr war.

Ich kam gerade von einer Doppelschicht in der Notaufnahme des Sankt-Jude-Krankenhauses. Meine Füße brannten, meine Finger waren taub, und der Schneeregen peitschte gegen die Fenster des Hochbahnwagens. In meiner Tasche lag nur ein zerdrücktes Käsebrot und mein Schlüsselbund, dessen kleiner Messinganhänger bei jedem Schritt gegen die Handfläche schlug.

Im Hinterhof meines Hauses bemerkte ich zuerst den schwarzen Lederschuh hinter dem überquellenden Müllcontainer. Dann bewegte sich der Schuh.

– Hören Sie mich? – rief ich.

Der Mann antwortete nicht. Ein rasselnder Atemzug kam aus der Dunkelheit.

Ich hätte gehen sollen. In unserer Gegend bedeutete Helfen oft, dass man am Ende selbst Hilfe brauchte. Doch als ich um den Container trat, sah ich das Blut, das sich unter seinem linken Mantel mit dem Schmelzwasser vermischte.

Er lag halb im Eis, sein dunkles Haar klebte an der Stirn. Der Schnitt über seiner Augenbraue war tief, und an seiner Seite zeichnete sich eine dunkle, kreisförmige Wunde ab.

– Verdammt – flüsterte ich.

Ich kniete mich in die Pfütze und fühlte seinen Hals. Der Puls war da, aber schwach und viel zu schnell. Seine Haut fühlte sich an wie Stein.

– Sie sterben mir hier nicht weg.

Ich packte ihn am Mantel. Er war schwer, viel schwerer, als ein bewusstloser Mensch sein durfte. Beim ersten Versuch rutschte mein Knie weg, und mein roter Keramikbecher fiel aus meiner Stofftasche. Der Becher war ein Geschenk meiner Mutter, mit einem abgeplatzten Henkel. Ich hob ihn nicht auf. Ich zog den Fremden hoch.

Er öffnete kurz die Augen. Fast schwarze Augen. Wachsam, obwohl er kaum bei Bewusstsein war.

– Können Sie gehen?

– Nicht … Krankenhaus, – presste er hervor.

– Das entscheiden nicht Sie.

Seine Finger schlossen sich plötzlich um mein Handgelenk. Die Kraft darin war erschreckend.

– Keine Polizei.

– Lassen Sie los.

– Keine Polizei, – wiederholte er.

Ich sah auf seine blauen Lippen und dann auf das Blut an meiner Hand.

– Wenn Sie mich nicht loslassen, lasse ich Sie einfach hier liegen.

Für einen Moment starrte er mich an, als wäre ich der erste Mensch, der ihm seit Jahren widersprochen hatte. Dann lockerte sich sein Griff.

Ich schleppte ihn durch die Metalltür, die Treppe hinauf und in meine winzige Wohnung. Nach zwei Stockwerken blieb er auf dem Linoleum meiner Küche liegen. Der Heizkörper zischte, der Wind rüttelte an den Fenstern, und Wasser tropfte aus seinem Mantel auf den Boden.

Ich schloss Riegel und Kette. Dreimal.

Dann schnitt ich mit meiner Berufsschere den Mantel auf. Darunter trug er ein blutgetränktes Hemd und ein schwarzes Lederband um das Handgelenk, in das ein silberner Wolfskopf geprägt war.

– Wer sind Sie? – fragte ich.

Er antwortete nicht.

Ich drückte ein sauberes Tuch auf seine Seite, während meine Hände arbeiteten und mein Herz viel zu laut schlug. Unter dem Hemd tastete ich etwas Hartes, Flaches. Eine Metallkassette? Ein Telefon? Bevor ich es herausziehen konnte, schlug er plötzlich die Augen auf.

– Wenn ich einschlafe, – sagte er heiser, – öffnen Sie nicht die Innentasche.

– Warum?

Sein Blick glitt zu meiner Wohnungstür.

– Weil sie dann wissen, dass ich noch lebe.

Im selben Augenblick hallten Schritte über den Flur. Langsam. Schwer. Jemand blieb direkt vor meiner Tür stehen und hob die Hand zu meinem Klopfer…

TEIL 2

Die erhobene Hand blieb einen Herzschlag lang in der Luft, dann klopfte es.

Nicht laut. Dreimal. Genau im gleichen Abstand.

Der Fremde lag noch immer auf meinem Küchenboden, aber sein Gesicht hatte sich verändert. Die Schwäche war verschwunden. Er wirkte plötzlich wie jemand, der einen Raum kontrollierte, selbst wenn er darin verblutete.

– Licht aus, – flüsterte er.

– Sie sind verletzt.

– Und Sie sind zu neugierig.

Ich löschte die Lampe über dem Herd. Nur die rote Anzeige meiner Mikrowelle glomm weiter. Draußen knarrte eine Diele.

– Frau? – rief eine Männerstimme. – Alles in Ordnung?

Ich erkannte den Hausmeister, Herrn Bellini. Er trug nachts immer Filzpantoffeln und roch nach Pfefferminzbonbons.

Der Fremde bewegte sich kaum, doch seine Hand tastete unter das Hemd.

– Wenn Sie eine Waffe ziehen, schreie ich, – zischte ich.

– Dann schreien Sie leise.

Ich ging zur Tür, hielt den Atem an und antwortete:

– Alles gut, Herr Bellini. Ein Glas ist heruntergefallen.

– Ich habe Stimmen gehört.

– Ich telefoniere mit meiner Schwester.

Eine lange Pause folgte. Dann entfernten sich die Schritte. Erst als die Haustür unten zuschlug, erlaubte ich mir wieder zu atmen.

Der Mann lachte nicht. Er nahm das Tuch von seiner Seite und sah auf das Blut.

– Sie hätten mich ausliefern sollen.

– Sie hätten sich behandeln lassen sollen.

– Das ist nicht dasselbe.

Am frühen Morgen, gegen fünf Uhr, hatte ich die Wunde gereinigt und die Kugel ertastet. Sie steckte oberhalb der Hüfte und hatte offenbar keinen Knochen getroffen. Ein Wunder, das nicht lange halten würde.

Ich zog ihm trockene Kleidung meines verstorbenen Vaters an. Die Hose war zu kurz, der graue Pullover an den Ärmeln ausgefranst. Ausgerechnet darin sah der Fremde weniger bedrohlich aus. Das gefiel mir nicht.

– Wie heißen Sie? – fragte ich, während ich Wasser in den roten Becher mit dem abgeplatzten Henkel füllte.

– Luca.

– Nur Luca?

– Für heute reicht das.

Er trank langsam. Seine Finger zitterten kaum noch.

Um sechs Uhr rief meine Nachbarin an der Tür nach mir. Sie betreute meine siebenjährige Tochter Maya, wenn ich Nachtschicht hatte. Ich öffnete nur einen Spalt.

– Ist Mama da? – fragte Maya verschlafen.

– Ich bin hier, Schatz. Geh mit Frau Alvarez frühstücken. Ich komme später.

Luca hob den Kopf, als er Mayas Stimme hörte. Sein Blick wurde für einen Moment weich, dann wieder undurchdringlich.

– Sie haben ein Kind.

– Das geht Sie nichts an.

– Alles, was man liebt, kann gegen einen verwendet werden.

– Dann versuchen Sie es besser nicht.

Um halb acht schlief er ein. Ich saß auf dem Küchenstuhl, eine Hand am Telefon, die andere auf dem Griff meines alten Messers. Sein Mantel hing über der Heizung. Als ich ihn später auswrang, fiel aus der Innentasche ein kleiner Schlüssel mit einer Messingplakette. Darauf stand nur: 17.

Daneben lag ein zusammengefalteter Zettel. Die Schrift war zittrig, aber deutlich: Wenn Luca fällt, vertraue niemandem aus dem Haus.

Um neun Uhr wachte er auf.

Er richtete sich auf, ohne zu stöhnen, und sah mich an, als müsse er eine Entscheidung treffen.

– Sie haben mir das Leben gerettet, Sheree.

Ich erstarrte.

– Ich habe Ihnen meinen Namen nicht genannt.

– Nein.

– Woher kennen Sie ihn?

Luca griff in die Innentasche seines zerschnittenen Hemdes. Diesmal hielt ich ihn nicht auf. Er zog ein schwarzes Mobiltelefon heraus, dessen Bildschirm gesprungen war.

– Weil ich wusste, zu wessen Tür ich kroch.

– Sie waren nicht zufällig hier.

– Nein.

Er legte das Telefon auf den Tisch. Darauf war ein Foto von mir, aufgenommen vor dem Krankenhaus. Dahinter lag ein zweites Bild von Maya.

Mir wurde kalt, obwohl der Heizkörper glühte.

– Wer hat Sie geschickt?

Luca sah zur verschlossenen Tür.

– Der Mann, der mich erschießen ließ, glaubt, dass Sie etwas besitzen, das ich brauche.

– Was?

Er schob mir den Schlüssel mit der Messingplakette entgegen.

– Die Wahrheit über meinen Bruder. Und wenn wir sie nicht vor Einbruch der Dunkelheit finden, wird Ihre Tochter nicht mehr sicher sein…

TEIL 3

– Was befindet sich hinter Tür siebzehn? – fragte ich.

Luca stand am Fenster meiner Küche. Es war kurz nach zehn Uhr, und der Schneeregen hatte die Scheibe milchig gemacht. In meiner Hand lag noch immer der Schlüssel. Das Metall war warm von meiner Haut, aber meine Finger fühlten sich taub an.

– Ein Schließfach im Bahnhof, – sagte er. – Dort liegt ein Buch, das beweist, wer den Angriff befohlen hat.

– Und warum sollte ich Ihnen glauben?

– Weil Ihr Foto nicht das Einzige ist, das sie haben.

Er drehte sein beschädigtes Telefon zu mir. Eine Nachricht war darauf zu sehen: Die Krankenschwester zuerst. Das Kind danach.

Mein Magen zog sich zusammen.

– Wir gehen zur Polizei.

– Wenn ich zur Polizei gehe, sterben drei Männer, bevor ich den ersten Satz beendet habe. Wenn Sie hingehen, sterben Sie und Maya sofort.

– Sie verlangen, dass ich einem bewaffneten Fremden helfe.

– Nein. Ich bitte die einzige Frau, die mich nicht sterben ließ.

Eine Stunde später saßen wir in meinem alten Wagen. Der Schlüssel zum Schließfach lag in einer leeren Tablettenschachtel, und Lucas Blut hatte sich durch den Verband gedrückt. Ich fuhr zum Hauptbahnhof, während er den Kopf gegen die Scheibe lehnte.

– Sie sind ein Verbrecher, – sagte ich.

– Ja.

Die Antwort traf mich härter als jede Ausrede.

– Was für einer?

– Ich leite die Moretti-Familie.

Ich bremste so abrupt, dass die Schachtel vom Armaturenbrett fiel.

– Sie sind ein Mafiaboss?

– Das ist der Name, den die Zeitungen benutzen.

– Und der Name, den ich benutzen soll?

– Luca.

Im Bahnhof roch es nach nasser Wolle und altem Kaffee. Kameraaugen glitzerten über den Schließfächern. Luca ging gebeugt, aber niemand, der ihn sah, hätte geglaubt, dass er kaum stehen konnte.

Bei Fach 17 steckte ich den Schlüssel ins Schloss. Luca legte seine Hand über meine.

– Wenn darin eine rote Mappe liegt, nehmen Sie sie. Sonst nichts.

– Und wenn ich sie nicht nehme?

– Dann gehen Sie weg. Ich werde Sie nie wieder suchen.

Ich öffnete das Fach. Darin lag eine schmale rote Mappe, eingewickelt in Wachspapier. Außerdem ein kleines Aufnahmegerät und ein Umschlag mit Lucas vollem Namen: Luca Matteo Moretti.

Im Café neben dem Bahnhof hörten wir die Aufnahme. Zuerst rauschte sie. Dann erklang eine Männerstimme.

– Der Anschlag muss aussehen, als käme er von den Dalmassos.

Luca wurde blass.

– Das ist mein Stellvertreter Viktor Hale.

Die Stimme fuhr fort:

– Wenn Luca stirbt, gehört die Familie mir. Sein Bruder Daniel hat unterschrieben. Und die Frau aus der Notaufnahme wird die Mappe finden, sobald wir sie unter Druck setzen.

Ich sah Luca an.

– Ihr Bruder hat Sie verraten?

Er antwortete nicht. In der roten Mappe lagen Überweisungen, Namen und Fotos. Auf der letzten Seite stand eine Liste von Zahlungen an zwei Polizisten und an Herrn Bellini, meinen Hausmeister.

Luca presste die Finger gegen die Stirn.

– Daniel ist tot, – sagte er. – Viktor hat ihn vor drei Monaten begraben lassen.

– Dann ist das Ihr Beweis.

– Nein. Es ist nur der Anfang.

In diesem Moment vibrierte mein Telefon. Eine unbekannte Nummer. Ich nahm ab.

– Sheree? – sagte eine Kinderstimme.

Es war Maya.

Hinter ihr hörte ich Frau Alvarez weinen.

– Mama, da ist ein Mann im Flur. Er sagt, du hättest ihn geschickt.

Luca sprang auf.

– Legen Sie nicht auf, – befahl ich.

Doch bevor ich antworten konnte, erklang hinter Maya eine ruhige Männerstimme.

– Guten Morgen, Frau Morgan. Sie haben etwas gefunden, das mir gehört. Bringen Sie Luca allein zum alten Fährterminal, oder Ihre Tochter bezahlt für Ihre Gastfreundschaft…