TEIL 4 — Ich finanzierte sein Medizinstudium und bekam bei der Abschlussfeier Scheidungspapiere – doch dann nahm sein Kommilitone plötzlich mein Handgelenk

TEIL 4

Die Stimme brach ab.

Nathan hielt das Telefon noch immer ans Ohr, obwohl das Gespräch längst beendet war.

— Wem gehört die Klinik? fragte ich.

Er sah mich an.

— Clara, bitte.

— Wem?

Professor Mertens nahm die Akte vom Tisch.

— Der Stiftung. Und damit denjenigen, die sie finanziert haben. Nathan wollte die Trägerschaft über seine Gesellschaft übernehmen, bevor die Prüfung abgeschlossen war. Das Geld, das er auf dieses Konto überwiesen hat, stammt aus dem Darlehen auf Ihren Namen.

Ich hörte meinen eigenen Puls.

— Dann hat er nicht nur mich betrogen.

— Nein, sagte Mertens. Er hat versucht, eine ganze Klinik zu übernehmen.

Draußen begann wieder die Festmusik. Ein fröhlicher Chor sang durch die Tür, während in dem kleinen Raum alle auf Nathan starrten.

Sein Telefon klingelte erneut.

— Geh ran, sagte ich.

— Das ist mein Anwalt.

— Dann brauchst du ihn jetzt.

Nathan nahm ab.

— Ralf, hör mir zu. Du musst sofort zur Klinik fahren. Nein, nicht zur Polizei. Zur Verwaltung. Sie dürfen die Konten nicht sperren.

Er hörte zu.

Sein Gesicht verlor jede Farbe.

— Du kündigst das Mandat? flüsterte er.

Eine lange Pause.

— Ralf, du kannst mich jetzt nicht hängen lassen.

Er hörte wieder zu. Dann senkte er die Hand.

— Er sagt, er habe bereits alles an die Staatsanwaltschaft übergeben.

Niemand antwortete.

Nathan begann, im Raum auf und ab zu gehen. Seine Talarärmel streiften dabei ständig den Tisch. Der Plastikschädel kippte um und rollte bis zu meinen Schuhen.

— Clara, wir können das gemeinsam lösen.

— Nein.

— Du verstehst nicht, was passiert, wenn ich verurteilt werde.

— Doch. Zum ersten Mal verstehe ich genau, was passiert, wenn ich dich nicht mehr rette.

Um 18.42 Uhr öffnete sich die Tür erneut. Zwei Polizeibeamte standen im Flur. Einer bat Nathan, mitzukommen. Er versuchte noch, seine Haltung zu bewahren.

— Das ist ein Missverständnis.

— Das können Sie später erklären.

— Clara, sag ihnen, dass ich dich nie zwingen wollte.

Ich sah ihn an.

— Du hast mich nicht gezwungen. Du hast dafür gesorgt, dass ich die Wahrheit nicht kannte.

Er wurde hinausgeführt.

Ich blieb zurück.

Jonas schaltete die Aufnahme nicht aus. Er suchte die Stelle vom Anfang und stellte das Telefon auf den Tisch. Professor Mertens schob die Tür zu.

— Sie sollten das hören, sagte Jonas.

Aus dem Lautsprecher erklang Nathans Stimme wieder.

„Sie wird sowieso bleiben. Clara hat Angst vor einem Leben ohne mich.“

Ich hörte den Satz und erkannte plötzlich, wie oft er in unserer Küche, im Auto und im Schlafzimmer dieselbe Überzeugung ausgesprochen hatte. Nicht immer mit diesen Worten. Aber immer mit demselben Ton.

Als hätte er mich längst in eine Schachtel gelegt.

Später ging ich allein nach Hause. In unserer Wohnung brannte im Flur noch die Lampe, die ich vor Jahren auf einem Flohmarkt gekauft hatte. Nathans Doktorfotos standen auf der Kommode. Daneben lag mein roter Wollmantel. Der Knopf, den ich am Tag seiner Abschlussfeier angenäht hatte, war wieder locker.

Im Schlafzimmer war seine Seite des Schranks leer.

Nicht halb leer. Vollständig.

Er hatte schon vor Wochen gepackt.

Auf dem obersten Fach lag nur ein zerknittertes Foto von uns beiden. Ich drehte es um. Auf der Rückseite stand mit seiner Handschrift: Für immer, egal was kommt.

Ich setzte mich auf den Boden und weinte. Nicht wegen ihm.

Ich weinte um die junge Frau, die geglaubt hatte, ein gemeinsames Leben könne nur funktionieren, wenn einer von beiden verschwindet.

Drei Wochen später bestätigte das Gericht die vorläufige Sperrung seiner Konten. Das Darlehen wurde aus den Unterlagen gelöscht, weil meine Unterschrift gefälscht worden war. Die Ermittlungen gegen Nathan liefen weiter. Die Stiftung bot mir an, mein Studium wieder aufzunehmen.

Ich sagte nicht sofort zu.

Zuerst musste ich lernen, dass ein Angebot nicht automatisch eine neue Schuld bedeutete.

Im Frühling begann ich als medizinische Assistentin in einer kleinen Praxis in Freiburg. Ich sortierte Blutproben, erklärte älteren Menschen ihre Termine und schrieb jeden Abend eine Seite in ein neues Notizbuch.

Auf die erste Seite schrieb ich: Mein Leben ist nicht das, was jemand daraus gemacht hat.

Dann bewarb ich mich erneut am Institut.

Jonas kam an dem Tag mit mir zur Aufnahmeprüfung. Er wartete vor dem Gebäude und hielt zwei Becher Kaffee in den Händen.

— Wenn du nach zehn Minuten wieder herauskommst, tue ich so, als hätte ich dich nie gesehen, sagte er.

— Und wenn ich bestehe?

— Dann verlange ich eine ordentliche Untersuchung von dir, sobald du Ärztin bist.

Ich lächelte zum ersten Mal seit langer Zeit.

— Du bist ein schwieriger Patient.

— Das sagen alle.

Im Herbst bekam ich die Zusage.

Ich zog in eine kleine Wohnung mit einem Balkon, auf dem nur ein Topf Rosmarin wuchs. Jeden Morgen fuhr ich mit dem Fahrrad zum Institut. Der Weg führte an einem Fluss entlang, und wenn Nebel über dem Wasser lag, hielt ich manchmal an, nur um die Stille zu hören.

Meine Mutter besuchte mich im November. Sie brachte eine Kiste mit Dingen aus der alten Wohnung. Zwischen Rechnungen und Küchenhandtüchern lag das Foto, das ich umgedreht auf der Kommode gefunden hatte.

— Willst du es behalten? fragte sie.

Ich nahm es und betrachtete Nathans Gesicht.

— Nein.

— Bist du sicher?

— Ja.

Ich legte das Foto in den Papierkorb.

Dann nahm ich den roten Wollmantel aus der Kiste. Der lose Knopf hing an einem einzigen Faden. Früher hätte ich ihn sofort angenäht, damit nichts auseinanderfiel.

Dieses Mal steckte ich den Mantel an die Garderobe.

Ich wollte ihn später reparieren.

Aber nicht heute.

Im Dezember kam ein Brief von Nathan. Er schrieb aus der Untersuchungshaft. Kein langer Brief, nur drei Seiten, auf denen er erklärte, dass er unter Druck gestanden habe, dass seine Familie ihn beeinflusst habe und dass er mich noch immer liebe.

Am Ende stand: „Wenn du deine Aussage änderst, können wir vielleicht wieder von vorne anfangen.“

Ich las den Satz zweimal.

Dann schrieb ich eine Antwort.

„Ich werde meine Aussage nicht ändern. Und ich werde nicht von vorne anfangen. Ich gehe weiter.“

Ich schickte den Brief nicht ab.

Ich musste ihm nichts mehr erklären.

Monate später erhielt Nathan eine Freiheitsstrafe wegen Urkundenfälschung, Betrugs und der Veruntreuung von Stiftungsgeldern. Die Klinik blieb unter der Leitung der Stiftung. Seine Zulassung wurde vorerst entzogen. Seine Familie verlor das Haus, das er mit dem Darlehen hatte retten wollen.

Ich empfand keine Freude darüber.

Nur eine tiefe, stille Erschöpfung.

Er hatte geglaubt, ich würde ohne ihn verschwinden. Stattdessen verschwand nur die Version von mir, die er kontrollieren konnte.

Am ersten Tag meines zweiten Studienjahres fiel Schnee. Ich saß in der Bibliothek, als Jonas mir eine Nachricht schickte.

„Er hat wieder geschrieben. Er will dich sehen.“

Ich antwortete: „Nein.“

Jonas schrieb: „Er sagt, er habe sich verändert.“

Ich legte das Telefon beiseite.

Eine Stunde später rief er an.

— Du musst nicht antworten, sagte Jonas.

— Ich weiß.

— Willst du darüber reden?

Ich blickte aus dem Fenster. Der Schnee blieb auf den kahlen Ästen liegen, ohne sie zu brechen.

— Früher hätte ich gedacht, ich sei grausam, wenn ich ihn nicht rette.

— Und heute?

— Heute weiß ich, dass Rettung ohne Wahrheit nur eine andere Form von Gefangenschaft ist.

Am Abend ging ich nach Hause. Im Flur hing der rote Wollmantel. Ich nahm Nadel und Faden, setzte mich unter die warme Lampe und nähte den Knopf wieder fest.

Nicht, weil ich Angst hatte, etwas zu verlieren.

Sondern weil ich selbst entscheiden wollte, was bleiben durfte.

Der Mantel war schwer, weich und ein wenig abgetragen. Als ich ihn anzog, fand ich in der Tasche einen kleinen Zettel. Eine Rechnung aus der Bäckerei, sechs Jahre alt, mit meiner damaligen Handschrift auf der Rückseite: „Nicht vergessen: morgen doppelte Schicht.“

Ich musste lächeln.

Dann zerknüllte ich den Zettel und warf ihn weg.

Am nächsten Morgen nahm ich den Mantel mit zum Institut. Vor dem Eingang blieb ich kurz stehen. Hinter den Fenstern leuchteten die Hörsäle. Junge Studierende liefen mit Büchern unter dem Arm über den Hof.

Ich trat hinein.

Der Knopf hielt.

Und ich auch.