Der gefürchtete Mann betrat unsere Frühgeborenenstation, doch als er das Baby berührte, erstarrte plötzlich sein ganzes Gesicht

Als Vincent Moretti unsere Frühgeborenenstation betrat, griff die Sicherheitsbeauftragte sofort nach ihrem Funkgerät, und ich wusste, dass etwas nicht stimmte.

Es war kurz nach neun Uhr morgens im St.-Jude-Krankenhaus von Omaha. Hinter den Glasscheiben der Station blinkten Monitore, Pumpen piepten in gleichmäßigem Rhythmus, und der Geruch nach Desinfektionsmittel hing schwer in der Luft. Seit elf Jahren leitete ich diese Abteilung. Ich kannte jedes Geräusch, jede Alarmstufe und sogar die Schritte der Eltern, die nachts auf Zehenspitzen an den Inkubatoren entlanggingen.

Vincent Moretti passte in keine dieser Erinnerungen.

Er war groß, breit gebaut und trug einen maßgeschneiderten schwarzen Anzug, dessen Ärmel die alten Narben auf seinen Händen nicht ganz verbargen. Zwei Männer warteten hinter ihm im Flur. Niemand sprach. Selbst die Empfangsdame im Besucherbereich sah plötzlich auf ihre Unterlagen, als könnte sie dadurch unsichtbar werden.

— Herr Moretti, Sie dürfen nur mit Begleitung eintreten, sagte ich und stellte mich ihm in den Weg.

Sein Blick glitt über mein Namensschild.

— Hannah Reed?

— Ja.

— Dann sind Sie diejenige, die mir gesagt hat, ich müsse mich vorher anmelden.

— Und Sie sind diejenige, die sich daran halten muss.

Für einen kurzen Moment dachte ich, ich hätte zu viel gewagt. Seine Finger bewegten sich unruhig, als würden sie nach einer Waffe suchen, obwohl seine Taschen leer waren. Dann nickte er.

— Ich bin wegen des Kindes in Bett sieben hier.

Mein Magen zog sich zusammen.

Bett sieben gehörte Baby Sterling. Niemand kannte ihren Vornamen. Ihre Mutter war kurz nach der Aufnahme verschwunden, nachdem die Untersuchung Drogenrückstände in ihrem Blut gezeigt hatte. Kein Vater hatte angerufen. Keine Großmutter hatte nach ihr gefragt. Die Kleine war in der neunundzwanzigsten Schwangerschaftswoche geboren worden und wog kaum mehr als neunhundert Gramm.

Sie lag allein unter einer Wärmelampe, eingewickelt in eine cremefarbene Decke mit winzigen gelben Sternen. Einer der Sterne war am Rand aufgerissen, und ich hatte die lose Naht mit einem kleinen Stück violettem Pflaster befestigt. Es war der einzige persönliche Gegenstand, den sie besaß.

An diesem Morgen weinte sie seit fast zwanzig Minuten.

Wir hatten die Beleuchtung gedämpft, die Decke neu gelegt, ihren Sauerstoff kontrolliert und ihre winzige Hand mit einem Finger umfasst. Nichts half. Ihr Körper bog sich unter den Kabeln, während der Herzschlag auf dem Monitor unruhig flackerte.

Vincent drehte sich zu ihr um.

Sein Gesicht veränderte sich.

— Ist sie das? fragte er leise. Das Kind, das niemand besucht?

— Sie ist ein Patient, kein Besuchsgrund für Fremde.

— Ich bin kein Fremder.

— Dann erklären Sie mir, wer Sie sind.

Er antwortete nicht. Stattdessen ging er zum Waschbecken. Seine Hände zitterten so stark, dass Wasser über den Rand spritzte. Er wusch sie beinahe eine volle Minute, rieb die Fingerkuppen und spülte sogar unter den Nägeln. Danach blieb er stehen, als müsste er sich selbst zwingen, näher zu kommen.

— Sie haben die Genehmigung für unser Trostprogramm, sagte ich. Aber ich bleibe neben Ihnen.

— Bleiben Sie, solange Sie wollen.

Ich öffnete die Klappe des Inkubators. Vincent streckte die Hand hinein.

In dem Augenblick, in dem seine Finger die Decke berührten, stieß Baby Sterling einen schrillen Schrei aus. Die Monitore begannen zu alarmieren. Eine Schwester ließ fast die Klemme fallen, und ich packte Vincents Arm.

— Zurück! Sofort!

Er rührte sich nicht.

Sein Blick lag auf dem Kind, als hätte er gerade einen Geist gesehen.

— Nein, flüsterte er. Nicht schon wieder.

— Herr Moretti, nehmen Sie die Hand heraus!

Er schluckte, hob das winzige Mädchen vorsichtig aus dem Inkubator und presste sie an seine Brust. Ihr Schreien brach ab. Plötzlich war nur noch das Piepen des Monitors zu hören.

Dann fiel das Licht auf seinen goldenen Ring. Auf der Innenseite war etwas eingraviert, das ich bisher nicht sehen konnte. Ich beugte mich näher heran, während Vincent das Baby hielt und seine Finger noch stärker zitterten.

Ich las den Namen.

Und in der Station wurde es vollkommen still…

TEIL 2

Und in der Station wurde es vollkommen still, weil auf der Innenseite des Ringes ein Name stand, den ich seit sechs Wochen in der Akte von Baby Sterling gelesen hatte.

Lucia.

Darunter war ein Datum eingraviert: der zwölfte April 1998.

Ich sah zuerst auf den Ring und dann auf das Kind. Vincent Moretti hielt Baby Sterling so behutsam, als bestünde sie aus Glas. Das Mädchen lag mit geschlossenen Augen an seinem Hemd, und ihre winzige Faust hatte sich um den Stoff gekrallt.

— Woher kennen Sie diesen Namen? fragte ich.

Vincent hob den Kopf.

— Sie kennen Lucia?

— Er steht auf einem Bericht. Die Mutter des Kindes heißt nach den Unterlagen Mara Sterling. Aber vor sechs Wochen hat eine Frau mit dem Namen Lucia Moretti die Station angerufen.

Sein Gesicht wurde blass.

— Was hat sie gesagt?

— Sie wollte wissen, ob das Baby noch lebt. Als ich zurückrufen wollte, war die Nummer nicht mehr erreichbar.

— Warum haben Sie mir das nicht erzählt?

— Weil Sie mir nicht gesagt haben, dass Lucia Ihre Tochter ist.

Hinter mir schob Schwester Elise den Wagen mit den Medikamenten beiseite. Das Metallrad quietschte auf dem Boden. Vincent reagierte nicht darauf.

— Meine Tochter ist vor sechs Monaten verschwunden, sagte er.

— Verschwunden?

— Sie wollte mit mir nichts mehr zu tun haben. Sie glaubte, ich hätte das Leben zerstört, das sie sich aufbauen wollte. Dann fand man ihr Auto am Fluss. Ohne sie.

— Und Sie haben angenommen, sie sei tot?

— Ich habe angenommen, dass sie tot sein muss, wenn sie nicht zurückkommt.

Seine Stimme brach beim letzten Wort. Das passte nicht zu dem Mann, über den alle in Omaha flüsterten. Vincent Moretti galt als einer der mächtigsten Verbrecher im Bundesstaat. Doch jetzt stand er in unserer Station, mit einem Frühgeborenen im Arm, und sah aus wie ein Vater, der zu spät an einen Ort gekommen war.

Ich trat näher.

— Warum sind Sie heute hier?

Er zog einen gefalteten Zettel aus der Innentasche seines Sakkos. Das Papier war an den Ecken feucht und mehrfach geöffnet worden.

— Den habe ich gestern bekommen. Er lag unter der Windschutzscheibe meines Wagens.

— Von wem?

— Das weiß ich nicht.

Ich nahm ihn nicht sofort. Auf der Vorderseite stand nur: Bett sieben. Frag nach dem Ring.

Mein Herz schlug schneller.

— Wenn Sie wussten, dass das Kind hier ist, warum haben Sie nicht früher angerufen?

— Weil ich nicht wusste, ob es eine Falle ist.

— Eine Falle mit einem zweieinhalb Pfund schweren Baby?

— Sie kennen meine Welt nicht, Frau Reed.

— Und Sie kennen meine Station nicht. Hier werden Kinder nicht als Nachrichten benutzt.

Seine Augen wurden hart.

— Genau deshalb bin ich gekommen.

Baby Sterling bewegte sich. Ein leises Wimmern kam aus ihrer Kehle. Vincent setzte sich auf den Stuhl neben dem Inkubator und begann langsam, mit dem Daumen über die Kante der Decke zu streichen. Das violette Pflaster an der aufgerissenen Sternennaht löste sich und blieb an seiner Hand kleben.

Er betrachtete es lange.

— Lucia hat diese Decke gekauft, sagte er.

— Woher wollen Sie das wissen?

— Weil sie als Kind immer gelbe Sterne wollte. Auf ihrem ersten Schlafanzug waren sie aufgenäht.

Ich spürte, wie sich die Haut an meinen Armen zusammenzog.

In diesem Moment kam Dr. Keller mit einem Umschlag in der Hand durch die Tür. Er war sonst ein ruhiger Mann, aber jetzt hielt er den Umschlag so fest, dass seine Knöchel weiß wurden.

— Hannah, sagte er, wir müssen miteinander sprechen.

— Worüber?

Er sah zu Vincent und dann zum Kind.

— Über eine Probe, die heute früh eingegangen ist.

Vincent stand auf.

— Welche Probe?

Dr. Keller antwortete nicht. Stattdessen legte er den Umschlag auf den Edelstahltisch neben dem Waschbecken.

Auf der Vorderseite stand Vincents voller Name.

Er öffnete den Mund, doch noch bevor er sprechen konnte, erlosch die grüne Kontrollleuchte über der Stationstür. Das Notstromsystem sprang an. Gleichzeitig vibrierte Vincents Telefon.

Er blickte auf den Bildschirm und wurde kreidebleich.

— Wer ist es? fragte ich.

Er hob langsam den Blick.

— Lucia.

Dann nahm er den Anruf an, und aus dem Lautsprecher drang eine Frauenstimme, die nur drei Worte sagte: „Bring sie nicht hierher.“…

TEIL 3

„Bring sie nicht hierher“, sagte die Frauenstimme noch einmal, und Vincent drückte das Telefon so fest ans Ohr, dass seine Handknöchel weiß hervortraten.

— Lucia? Wo bist du? fragte er.

Nur Atemzüge waren zu hören. Dann ein leises Klicken, als würde jemand die Aufnahme beenden wollen.

— Papa, sagte die Stimme. Wenn du sie gefunden hast, bist du in Gefahr.

Der Anruf brach ab.

Vincent blieb reglos stehen. Dr. Keller nahm den Umschlag vom Tisch, doch ich legte meine Hand darauf.

— Sie wollten uns etwas zeigen.

— Die Probe ist nicht für die Öffentlichkeit bestimmt, sagte der Arzt.

— Das Kind ist nicht öffentlich. Aber ich bin ihre gesetzliche Betreuungsperson, bis die Behörden entscheiden. Wenn diese Probe etwas mit ihr zu tun hat, erfahre ich es jetzt.

Vincent sah mich an.

— Lassen Sie sie testen.

Dr. Keller öffnete den Umschlag. Darin lag ein Laborbericht und ein kleiner Speicherchip in einer durchsichtigen Hülle. Der Bericht trug die Nummer des Kindes und Vincents Namen.

Ich las die erste Zeile. Dann die zweite.

Meine Finger wurden kalt.

— Was steht dort? fragte Vincent.

Dr. Keller atmete langsam aus.

— Die Untersuchung wurde von einem unabhängigen Labor durchgeführt. Die Wahrscheinlichkeit, dass Sie der Großvater dieses Kindes sind, beträgt neunundneunzig Komma neun Prozent.

Vincent setzte sich, als hätten seine Knie plötzlich nachgegeben.

— Das ist unmöglich.

— Nein, sagte ich. Es ist nur etwas, das Sie nicht wahrhaben wollten.

Er starrte auf Baby Sterling. Das Mädchen schlief jetzt an seiner Brust, eine winzige Hand unter seinem Revers verborgen.

— Lucia lebt, flüsterte er.

— Die Probe beweist nur, dass dieses Kind von Ihrer Familie abstammt, sagte Dr. Keller. Nicht, wo Lucia ist.

Vincent nahm den Speicherchip.

— Dann finden wir es heraus.

Der Chip wurde in den Stationscomputer eingesetzt. Eine Videodatei erschien. Das Bild war dunkel und körnig. Lucia saß vor einer kahlen Wand, bleich, mit einem Verband am linken Handgelenk. Sie war vielleicht Ende zwanzig und hatte dieselben hellen Augen wie Vincent.

— Wenn du das siehst, Papa, begann sie, dann ist Mara nicht mehr bei mir. Ich musste sie zurücklassen, damit sie überlebt.

Vincent beugte sich zum Bildschirm.

— Lucia, nein…

— Hör mir zu. Der Mann, vor dem ich weglaufe, heißt Caleb Voss. Er hat für dich gearbeitet. Er wusste, dass ich Beweise über eure Geldwäsche gefunden habe. Als ich mich geweigert habe, sie herauszugeben, drohte er, mein Kind verschwinden zu lassen.

Dr. Keller schaltete den Ton lauter.

— Mara ist nicht abhängig, fuhr Lucia fort. Der Befund wurde gefälscht. Caleb hat dafür gesorgt, dass sie als ungeeignet gilt, damit niemand nach ihr sucht. Ich habe sie in Sicherheit gebracht, aber bei der Geburt kam alles außer Kontrolle. Ich musste fliehen.

Vincent presste die Lippen zusammen.

— Warum hast du mich nicht angerufen?

Als könnte sie ihn hören, antwortete Lucia im Video:

— Weil du immer versucht hast, deine Fehler mit Gewalt zu lösen. Diesmal brauchst du Beweise. Im zweiten Fach deines Schreibtisches liegt die schwarze Mappe. Gib sie Hannah Reed. Sie ist die einzige Person, der ich vertraue.

Das Bild flackerte.

— Und Papa? Wenn Caleb erfährt, dass Mara lebt, wird er zuerst ins Krankenhaus kommen.

Die Datei endete.

Niemand bewegte sich.

Dann erschien auf Vincents Telefon eine neue Nachricht. Ein Foto von der Stationstür, aufgenommen aus dem Flur. Darunter standen nur die Worte: Du hast zehn Minuten.

Vincent sah zu mir.

— Caleb weiß, dass sie hier ist.

In diesem Moment begann draußen der Feueralarm zu heulen. Die Türen verriegelten sich automatisch, und am Ende des Flurs fiel ein Schatten vor das Milchglas.

Dr. Keller griff nach dem Hörer.

— Sicherheitsdienst, melden Sie sich!

Es kam keine Antwort.

Vincent legte Baby Sterling in meine Arme und ging zur Tür.

— Was tun Sie? fragte ich.

Er zog den Ring von seinem Finger. Zum ersten Mal sah ich, dass sich unter der Gravur ein winziger herausklappbarer Spalt befand.

— Ich habe Lucia versprochen, keine Gewalt anzuwenden, sagte er. Aber ich habe ihr nicht versprochen, allein zu bleiben.

Er öffnete den verborgenen Spalt und zog eine winzige Speicherkarte heraus.

— Das hier ist die Kopie, wegen der Caleb sie jagt. Und er weiß noch nicht, dass ich sie nicht mehr verstecken werde…