TEIL 4 — Ich verweigerte dem gefürchtetsten Mann Chicagos seine Befehle – als ich den Vorhang öffnete, wich die Farbe aus seinem Gesicht

TEIL 4

Die Tür begann sich zu öffnen.

Bell riss mich hinter den schweren Sessel. Dominic ließ sich vom Bett fallen und zog die Pistole unter dem Kissen hervor. Leo warf sich gegen die Tür, doch sie sprang bereits einen Spalt weit auf.

Ein Schuss zerfetzte den Türrahmen.

Holzsplitter flogen durch das Zimmer.

Ich presste mich auf den Boden und schmeckte Staub auf den Lippen.

„Polizei! Waffe fallen lassen!“ brüllte Bell.

Draußen krachte jemand gegen die Wand. Schritte polterten über den Flur. Dann zwei weitere Schüsse.

Dominic wollte aufstehen.

„Bleiben Sie liegen!“ rief ich.

„Viktor ist im Haus.“

„Und Sie verbluten auf meinem Teppich.“

„Norah—“

„Liegen bleiben!“

Diesmal gehorchte er.

Bell sprang durch die Tür. Ein dumpfer Schlag folgte, dann ein Aufschrei. Leo schloss die Tür und schob den schweren Schrank davor.

Mein Telefon klingelte.

Die unbekannte Nummer.

Ich ging nicht ran.

Sie klingelte erneut.

Dann kam eine Nachricht. Ein Bild von meinem rostigen Honda vor dem Haus. Darunter standen sechs Wörter: Sie hätten einfach weggehen sollen.

Meine Hände zitterten.

Dominic sah das Bild.

„Er hat jemanden bei Ihrem Wagen.“

„Nein“, sagte Leo. „Der Wagen steht seit zwanzig Minuten leer.“

„Woher wissen Sie das?“

Leo zog ein kleines Funkgerät aus seiner Tasche.

„Weil ich zwei Männer dorthin geschickt habe.“

Dominic sah ihn an.

„Seit wann arbeiten Sie gegen Viktor?“

Leo schluckte.

„Seit ich vor fünf Tagen herausgefunden habe, dass er den Unfall geplant hat.“

Auf dem Flur ertönten schwere Schritte. Bell rief etwas. Eine Tür schlug. Dann war es plötzlich still.

Ich hörte den Krankenwagen in der Ferne.

Viktor hatte offenbar geglaubt, dass niemand Hilfe rufen würde. Er hatte nur nicht mit Bell gerechnet, der längst eine zweite Streife vor dem Anwesen postiert hatte.

Als die Tür wieder geöffnet wurde, lag Viktor Rossi mit dem Gesicht nach unten auf dem Teppich. Seine weiße Armbanduhr war zerbrochen. Bell legte ihm Handschellen an.

„Sie sind festgenommen wegen versuchten Mordes, Beweismittelvernichtung und mehrerer weiterer Delikte“, sagte er.

Viktor drehte den Kopf zu Dominic.

„Du hast ihr alles erzählt?“

Dominic lag blass auf dem Bett.

„Nein“, sagte ich. „Die Aufzeichnungen haben gesprochen.“

Viktor lachte trocken.

„Du glaubst, damit bist du sicher?“

Bell zog ihn hoch.

„Heute jedenfalls nicht mehr frei.“

Der Rettungsdienst kam fünf Minuten später. Während die Sanitäter Dominics Wunde versorgten, fand Bell in der Mappe die vollständige Zugangsliste. Der Mann mit der Marke 17 war Viktor. Die Nummer war ursprünglich Elena Hayes zugeteilt worden, weil sie als junge Buchhalterin für Dominics Vater gearbeitet hatte.

Meine Mutter hatte damals herausgefunden, dass Viktor Geld aus den Firmen abzweigte. Sie hatte gedroht, zur Polizei zu gehen. Danach verschwand sie aus dem Leben meines Vaters.

Ich hatte immer geglaubt, sie sei einfach gegangen.

Jetzt wusste ich, dass sie gegangen war, um mich zu schützen.

Und mein Vater hatte drei Jahrzehnte gebraucht, um seine Schuld in einem verschlossenen Auftrag zu verstecken.

Im Rettungswagen hörte Dominic zum ersten Mal seine eigenen Worte von einer Aufzeichnung.

Bell hatte sie im Sicherheitsraum gefunden. Viktor hatte dort vor dem Unfall telefoniert.

„Wenn Dominic stirbt, findet niemand das Mädchen“, sagte Viktor auf der Aufnahme. „Und wenn sie auftaucht, bekommt sie einen Job, der sie direkt in sein Haus führt.“

Dominic schloss die Augen.

Dann hörte er seine eigene Stimme aus einem Gespräch mit Leo.

„Sie soll in meiner Nähe bleiben. Wenn sie wirklich Elenas Tochter ist, wird sie irgendwann fragen.“

Ich sah ihn an.

„Sie wussten also, dass ich kommen würde.“

„Ich wusste, dass ich feige war“, sagte er. „Ich wusste nur nicht, wie ich dir begegnen sollte.“

„Du hättest sagen können: Ich bin dein Bruder.“

„Ich hatte Angst, dass du gehst.“

„Du hast mich trotzdem angelogen.“

Er nickte.

„Ja.“

Das war alles.

Keine Ausrede. Kein Befehl. Nur ein Mann, der zum ersten Mal hörte, wie hässlich seine eigenen Worte klangen.

Im Krankenhaus wurde Dominic operiert. Die Kugel hatte eine Rippe gestreift und eine gefährliche Entzündung ausgelöst. Die Ärzte sagten später, ich hätte ihm wahrscheinlich das Leben gerettet.

Ich sagte ihnen, dass er selbst den größten Teil dazu beigetragen hatte, indem er endlich stillgehalten hatte.

Als ich drei Tage später ins Anwesen zurückkehrte, war sein Schlafzimmer leer. Das Bett war abgezogen. Die Vorhänge standen offen. Auf dem Tisch lag nur das Buch, das er nach mir geworfen hatte.

Die Kunst des Krieges.

Daneben lag die Messingmarke Nummer 17.

Ich nahm sie nicht mit.

Ich ließ sie dort, wo sie hingehörte: in der Vergangenheit meiner Mutter.

Leo wartete im Flur.

„Herr Rossi möchte, dass Sie bleiben“, sagte er.

„Als Krankenschwester?“

„Als Familie.“

Ich musste lachen, aber diesmal tat es nicht weh.

„Familie bestellt man nicht für zwölfhundert Dollar die Woche.“

„Er weiß das inzwischen.“

„Gut.“

„Er möchte Ihnen das Haus überschreiben.“

„Nein.“

„Die Firma ebenfalls nicht?“

„Noch weniger.“

Leo sah mich lange an.

„Was möchten Sie dann?“

Ich blickte durch das offene Fenster in den Garten. Regen tropfte von den kahlen Ästen.

„Die Wahrheit. Und Abstand.“

„Beides kann er Ihnen geben.“

„Dann soll er damit anfangen.“

Viktor blieb nicht lange der Einzige, der Probleme bekam. Die Staatsanwaltschaft fand heraus, dass er seit Jahren Geld unterschlagen, Zeugen bedroht und zwei weitere Anschläge vorbereitet hatte. Mehrere Männer aus seinem Umfeld sagten gegen ihn aus.

Dominic löste seine Organisation auf, soweit das möglich war. Er verkaufte die Firmen, zahlte offene Schulden und übergab die Konten einer unabhängigen Verwaltung. Leo kündigte nicht. Er sagte, jemand müsse Dominic daran erinnern, dass ein Haus kein Gefängnis sein durfte.

Sechs Wochen später saß ich in einer kleinen Wohnung in Evanston und begann wieder in der Notaufnahme zu arbeiten.

Morgens kaufte ich Kaffee bei einem Laden an der Ecke. Abends stellte ich meine Schuhe auf eine Zeitung, damit sie den Holzboden nicht zerkratzten.

Es waren keine großen Veränderungen.

Aber sie gehörten mir.

Dominic kam jeden Mittwoch zur Physiotherapie in die Klinik. Anfangs sprachen wir nur über seine Medikamente und die Wunde. Später über unsere Mutter.

Eines Abends brachte er mir einen Karton.

Darin lagen ihre alten Briefe, ein Foto und die vollständige Krankenakte meiner Geburt.

„Ich hätte sie dir früher geben müssen“, sagte er.

„Ja.“

„Ich erwarte nicht, dass du mir verzeihst.“

„Das ist gut.“

Er nickte.

„Aber ich möchte lernen, dein Bruder zu sein.“

Ich sah auf das Foto. Meine Mutter war darauf jünger als in meiner Erinnerung. Sie trug ein gelbes Kleid und hielt eine winzige Hand.

Meine Hand.

„Dann fang damit an, nicht mehr für mich zu entscheiden“, sagte ich.

„Das kann ich versuchen.“

„Nein. Du kannst es tun.“

Zum ersten Mal lächelte er wirklich.

„Das kann ich tun.“

Drei Monate später fiel der erste Schnee. Meine Nachbarin brachte ihre sechsjährige Tochter Mila zu mir, während sie zur Arbeit musste. Mila malte am Küchentisch ein Bild mit Wachsmalstiften.

Darauf waren drei Menschen vor einem Haus. Einer war sehr groß, einer hatte schwarze Haare, und die dritte Figur trug eine Tasche mit einem roten Kreuz.

„Wer ist das?“ fragte ich.

„Du“, sagte Mila. „Du passt auf alle auf.“

Ich sah auf meine alte Leinentasche. Der Messingverschluss war noch immer zerkratzt. An der Seite klebte ein winziger weißer Faden, den ich nie entfernt hatte.

Am nächsten Tag fand ich einen Umschlag unter meiner Wohnungstür. Kein grauer Umschlag, keine Drohung, nur cremefarbenes Papier und Dominics Handschrift.

Ich öffnete ihn in der Küche.

„Norah, ich habe den Verkauf des Anwesens abgeschlossen. Dein Anteil liegt auf einem Treuhandkonto. Wenn du ihn nicht willst, werde ich ihn für die Klinik spenden. Ich werde dich nicht mehr anrufen, außer du bittest mich darum. Danke, dass du geblieben bist, als ich es nicht verdient hatte.“

Darunter stand keine Forderung.

Kein Befehl.

Nur ein Satz:

„Ich hoffe, du findest ein Leben, in dem du niemanden retten musst.“

Ich faltete den Brief zusammen und rief ihn an.

Er nahm nach dem ersten Klingeln ab.

„Hallo?“

„Behalte das Geld für die Klinik“, sagte ich.

Am anderen Ende blieb es still.

„Und Dominic?“

„Ja?“

„Du darfst mittwochs zum Kaffee kommen.“

Sein Atem stockte.

„Wirklich?“

„Wenn du vorher anrufst.“

„Ich rufe vorher an.“

„Und du bringst keine Waffen mit.“

„Keine Waffen.“

„Und keine Befehle.“

Seine Stimme wurde leiser.

„Keine Befehle.“

Als wir auflegten, nahm ich die Messingmarke Nummer 17 aus der Schublade. Ich hatte sie doch mitgenommen. Nicht um mich an Viktor zu erinnern, sondern an den Moment, in dem eine Lüge aufgehört hatte, mein Leben zu bestimmen.

Ich legte sie neben Milas Zeichnung.

Draußen fiel Schnee auf die Fensterscheibe. In der Küche roch es nach Kaffee und Zimt. Meine Tasche hing am Stuhl, der zerkratzte Verschluss glänzte im Licht.

Zum ersten Mal bewachte ich niemanden.

Ich bewachte nur meinen Frieden.